Los olivos gritan al atardecer;
están cargados
de pájaros cautivos.
En el verde sangre
de su fruto
brilla la esperanza púrpura...
En sus ramas se desgaja
un manojo de luz.
En el ayer un cristal dolido
y en el mañana un espejo de ayer
Bajo la sombra
una memoria de piedra
brota en lágrimas desde
la raíz del olvido...
de su fruto
brilla la esperanza púrpura...
En sus ramas se desgaja
un manojo de luz.
En el ayer un cristal dolido
y en el mañana un espejo de ayer
Bajo la sombra
una memoria de piedra
brota en lágrimas desde
la raíz del olvido...
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